Andrew Mukhin

Средь муз величавых под сенью старинного дуба парки прядут тонкие нити судьбы, Вдруг ниоткуда, Словно из бездны, печально, Вылез Иуда с полным корытом еды. Так и художник: либо голодный, Но талантом богатый и творчеством дерзкий, Либо до одури сыт, но ноты берет невпопад. Музы вздохнут и движением резким дерево тронут, пойдет листопад. Парки обрежут тонкую нитку, увы, Время для творчества быстро иссякнет в колодце, Там, в объятиях тьмы сердце последним ударом забьётся. Осень для каждого будет своя, Настанет черед и последней межи. Времени зря не теряй, поспеши, Пусть твои краски правду творят, Истине мы приготовим голый наряд и укроем листьями древнего дуба, Внемли, уже голосят Иерихоновы трубы. Колокол звучно ударил в набат, Лязгнул по пёсьи затвор, Сердце творца расстреляли в упор.